Contavam-me hoje os meus pais como correu este fim-de-semana o almoço da tropa. Que foram num passat de um colega do meu pai. Que havia outro que tinha tido vinte e seis filhos e que quando a minha mãe perguntou 'e quantos netos?', ele respondeu 'oh minha senhora, isso já não sei'. Que havia um deles que recebia da namorada lascas de bolo e outros produtos alimentares junto às cartas de amor. Só que um dia a namorada enviou um smartie, que por azar se esborrachou com o carimbo do correio. E quem é que se lembra de enviar smarties por correio para Angola?
(podia antes ser pintarolas)
Esta é a ponte que separa a zona de Sultanhamet, na parte asiática de Istambul, de Beyoglu, na parte ocidental da cidade.
Beyoglu é o Bairro Alto de Istambul. Melhor, é melhor que o Bairro Alto. Dominado por cafés, restaurantes e esplanadas, tem uma vida nocturna agitada. O nosso primeiro hotel ficava situado num das ruas mais animadas de Beyoglu, dando apenas para adormecer quando os bares fechavam e limpavam a rua com água. Isto porque dormir de janela fechada seria impossível. Primeiro pensei que fosse só assim porque era fim de semana, mas depois percebi que era assim todos os dias. Ui.
Na ponte a pesca é hobby líder, a qualquer hora do dia. Alguns comerciantes aproveitam os pescadores para fazerem negócio, vendem isco em copos de plástico, garrafas de água em baldes, roscas de pão, bananas.
Quando estou de olhos fechados contra o sol vejo pequenas linhas que serpenteiam as pálpebras. Nadam no escuro. Oiço uma ou outra onda, o sol aquece a pele, quando alguém se aproxima da toalha sinto o ruído do calcar a areia com os pés a chegar perto do meu ouvido (e este ruído arrepia, como trincar uma maçã ou partir esferovite).
E o mundo podia ser só isto.
Postagens
